el camino que escribí

En esta casa que es mi hogar, tengo guardados en una brillante caja blanca, los cuadernos que escribí desde que quise hablar conmigo misma. Los guardo altos, pero al simple alcance de la mano. Tengo la silenciosa seguridad de que en algún momento alguien los leyó en mis ausencias. Si fue así  ya no importa. La cuestión es que están ahí. Puedo recordar cada uno de ellos. Forrados por mis manos, con cintas plásticas color negro y blanco. Paginas pintadas con acrílicos  Palabras apresuradas, distanciadas, pero nunca inconexas. No sé realmente porque los guardo. Creo que es porque, como ya he dicho miles de veces, quiero olvidar y no olvidar al mismo tiempo. Tengo la loca idea de que quien los encuentre mucho tiempo después de mi partida, y si tengo la suerte y mi vida se convierte en semilla, esos cuadernos dibujen un mapa de como me convertí en alguien de valor. Imagino mis cuadernos en el piso, como un camino de piedras oscuras, que comienzan en un negro brillante y plástico  luego un entramado negro y blanco, un paso color azul y algo mas grande, un paso blanco, un cuaderno mas pesado de letras tipográficas de prensa, decorado con banderines y barcos color pastel. Y ahora, este nuevo paso, este nuevo cuaderno. Verde, quizá el inconsciente llamando a la esperanza, o simplemente la necesidad de algo de naturaleza en mi. Paginas amarillentas, sin renglones. Tan diferentes a aquellos cuadernos escolares modificados. Ya no tengo márgenes recortandome. No hay lineas sobre las que escribir, salvo aquellas que mi mano dibuja al escribir. Las subidas y bajadas de la tinta en el papel. Como oleadas, como mi pecho cuando respiro y jadeo. Ya no escribo tanto como antes, es verdad. A veces creo que perdí ese nexo conmigo misma. Freire dice que la praxis es la unión justa entre reflexión y acción, sin ser mero palabrerio ni mero accionismo. Quizá este bien escribir un poco menos y vivir un poco mas.

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